junio 30, 2009

EL ÚLTIMO POETA


Me lo han preguntado cientos de veces. Tal vez miles. Kutxi, para ti, como poeta que eres... ¿qué es la poesía?. Millones de veces. Sobra decir que nunca me he considerado poeta ni sé lo que es la poesía ni pollas en vinagre. Que no. Que no quiero lotería, señora. Así que, cuando me dispongo a explicárselo al periodista de turno, siempre, en el último instante, acabo diciendo lo mismo: para mí la poesía es David González. Lo he dicho en numerosas ocasiones y lo he argumentado de múltiples maneras. Pero creo firmemente que mirándole a la cara a David no hace falta perder el tiempo en diatribas. Después de hablar con él, siempre he pensado que la poesía no es vida, ni amor, ni triunfo: más que nada porque la vida, el amor y el triunfo son mentira, y ninguna mentira encontré jamás en las palabras de mi compadre de San Andrés de los Tacones. También he de reconocer que de su mano he intentado descubrir algún poso de honestidad en la obra de otros supuestos artistas. Inútilmente, claro. Mucha palabra mullida, miraditas al ombligo y besos con lengua al primero que les baile el agua. Aunque, por contra, también encontré en ellos mucho arte. Muchísimo. Arte elevado a su máxima expresión: la autocomplacencia y la sinvergonzoneria. Y todo porque el espejo honesto que nos pone David en las pupilas da miedo. Mucho miedo. La honestidad provoca pánico. Dije alguna vez, y lo repito, que es la honestidad a la condescendencia y el bienquedas lo que es el agua al vinagre. O la mantequilla a la mierda. La honestidad no entiende de arrumacos en la mejilla. No sabe de meterse el dedo y olerse. La honestidad es la penetración sin preámbulos. El polvo salvaje sin posibilidad de réplica por ninguno de los dos bandos. No concibe despedidas ni un ya nos veremos o acuérdate de mí. La honestidad es aquí y ahora. El tortazo en la cara, la patada en la entrepierna, el desenterrar de hachas, los amigos que duelen. Así que sé de buena tinta que la palabra honestidad seguirá viva mientras David me siga llamando con su voz herida para no contarme cuentos, para mostrarme los restos de la última pelea contra si mismo, para, sin saberlo, hacerme sentir menos solo. Con estas líneas le quiero decir una vez más que aquí me tiene, que aquí me tendrá. Espalda con espalda siempre que suelten a los perros. Porque sabe que los callos de mi lengua también son los suyos. Que en su palabra también amanece la mía y, que si hay que morir matando, pues se mata. Qué cojones. Y, para terminar, parafrasearé a Roger Wolfe diciendo que tal vez las palabras sean inútiles, tercas, retorcidas como tornillos que no entran rectos: pero son lo único que tenemos. A por ellos, último poeta, con la boca en celo y la pluma empalmada. Dando hasta la última gota de sangre. Y la vida entera si es menester. La puta vida entera.


Kutxi Romero
(De profesión: Bandolero)



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Una fotografía en blanco y negro.
Una mujer de principios de siglo, desnuda en un estudio de Paris.
No debo olvidarla nunca.
Con el tiempo yo también puedo llegar a eso:
una fotografía en blanco y negro.
Y tendré suerte, muchísima suerte
si alguien, algún día, en alguna parte,
me mira.


-Sin Objetivo-


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Son las seis de la tarde del mes de agosto.
Estoy echado en la cama, encima de la cama, desnudo.
En una mano tengo un porro, en la otra un cigarrillo.
Estoy a gusto.
Acabo de follar con ángeles, aunque ahora que lo pienso lo que realmente hicimos fue querernos.
Por la ventana abierta de par en par entran los tejados de mi calle,
el martillo neumático de una zanja,
alguien que arranca el coche, niños.
Tengo sueño, mucho, mucho sueño, y lo que es mejor todavía:
por esta vez, y sin que sirva de precedente, tengo ganas,
muchas, muchas ganas de soñar.


-Sin que sirva de precedente-


junio 26, 2009

RAÍCES


Las pasiones echan raíces al borde del precipicio.

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Después de la amargura, en la noria sin tiempo,
fuiste nómada de horizontes anchos,
de camino sin surco.
No cruzabas los valles, los consumías todos
en una sinrazón de extenuados árboles y rumbo a la deriva.
Larga como la huella del paso eran las horas tiznadas del destino.
En sus cartas marcadas solo estaba tu nombre
sin fuente ni final. No hay final,
solo un hueco sombrío que se traga la corriente invisible de la vida,
que absorve el manantial en nacimiento inverso.
Y eso era todo. Respirar el pantano.


· NEVERMORE ·



junio 25, 2009

POESÍA VISUAL II


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DUELO

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La poesía es, digámoslo de una vez... una mano que te atrapa, incrustándose en tu pecho, traspasándote la espalda, humillando tu alter ego, explotándote en la cara.
La poesía es fritanga cargada de escorpiones, montones de piedras ásperas listas para lanzar a las frentes de los blandos poetas de medio sueño...
(ANTONIO G. VILLARÁN)


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Más Poesía Visual pinchando AQUi

junio 19, 2009

BILBAO ROCK CITY


A year ago...

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KiSS ALiVE

Festival Kobetasonic (Bilbao)

Junio 2008




and today... :)

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junio 18, 2009

AQUELLO NO ERA LÓGICO. ERA AMOR



En esta ciudad hay muchísimas mujeres guapas...
...pero lo cierto es que después de un tiempo, solo quieres estar con la que te hace reír.


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- ¿Por qué decidimos casarnos?
- Creo que nos dio miedo que significase algo no hacerlo. Siento mucho haberte hecho eso...
- Y yo siento haberte hecho eso a ti.
- ¿Sabes lo más gracioso?
- ¿Es que ha habido algo gracioso?
- Éramos muy felices antes de decidir ser felices para siempre.
- Y salimos perdiendo...
- ...Es un gran vestidor.
- Gracias.
- Y muy cómodo. ¿Es en esto en lo que pensabas cuando le pusiste moqueta?
- Querría creer que soy tan listo...

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Siempre tuyo.

Siempre mía.

Siempre nuestros.


· Tarde lluviosa viendo Sexo en Nueva York (la película) ·

junio 10, 2009

SOL, HORMIGAS Y HIERBA HÚMEDA


Gente. Mediodía. Sentados en el suelo, los cuerpos que son cuerpos pasean por la plaza. Nuestra mente trabaja con un tiempo más lento. La mirada cansada se sostiene en el aire. Queda el humo suspendido entre nosotros. Ahora podemos hablar del sentido intuitivo, de la extraña confianza... Ahora podemos dejar que el tiempo huya, envejecer, soñar que vuelve hasta nosostros. Pero no volverá, y da igual, porque hay gente y hay voces hermosas que pasean por la plaza, y ella nunca se ha ido del todo. (Anónimo)


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TANTAS TARDES MOLESTANDO A LAS HORMIGAS SE MERECÍAN UN PEQUEÑO HOMENAJE.


junio 06, 2009

DE CHÁCHARA CON LA LUNA



Vamos a sumergirnos en la noche y lo que conlleva: te da y te quita.


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Luna, con la fresca saldré a buscarte, cuando el sol comience a enfriarse y me de por hablar. Luna, y andar por caminos añejos que me muestren con quien sueña el viento cuando es vendaval. Luna, degustar los olores que pare la tarde cuando es devorada por la oscuridad. Y ver como le cambia el careto al cielo. Como salen de ronda las estrellitas... Luna, barruntar que se acerca el silencio apagando ladridos de perros que te piden pan. Luna, y dejar que la noche me trague y en su patio beberme los aires de la madrugá. Y vomitar a chorros mis pensamientos. Inundarme por dentro sin olvidar que te he visto llorando luna, porque tu jardín se quema. Que te he visto pedir ayuda y la ayuda, tarde llega. Que te he visto pasarlas putas asfixiá por la humareda. Y agonizan árboles que son cenizas. Y animales calcinaos por nuestros males. El paisaje es muy triste pa la vista. Ya no queda belleza donde había a mares, solo una capa negra fruto del desastre. Y aquí no se toman medidas, mañana todo se olvida, luna. Y vendrán las consecuencias, los problemas, las carencias y suma...

SINKOPE



junio 02, 2009

STREET-ART II


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Mayo 2009

La Cartuja - Zaragoza

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